Viajar solo es sumergirse en un libro de “elige tu propia aventura”. Descubrir tierras y culturas diversas, y más fantástico aún: conocerse a uno mismo en el camino.

La primera vez que viajé “sola” fue a Japón, técnicamente iba acompañada por mi hermano, pero teníamos 12 y 14 años, y ninguna experiencia en trasladarnos sin supervisión adulta. Varios días antes de partir, anoté en un cuadernito anillado los datos útiles para sobrevivir: palabras básicas en japonés; nombres de mis familiares en Yokohama y Saitama; direcciones y teléfonos (no existían las redes sociales ni el celular en mi vida); y el paso a paso de los trámites en cada aeropuerto hasta llegar a Narita. Tenía temor de terminar abandonados en la cinta transportadora de equipaje -imaginaba que podía pasar-, pero la realidad resultó ser más amable y personal de JAL nos acompañó hasta llegar a destino. Todavía guardo el gafete de “family service” que nos pusieron para señalar que éramos los borregos húerfanos a arrear en cada vuelo.

Varios veranos después, me encontré con la disyuntiva de irme sola de vacaciones o derretirme en el asfalto de Buenos Aires. Ante la imposibilidad de coordinar fechas con amigos y en contra de las advertencias de una psicóloga reticente y convencida de que me iba a aburrir (hoy sería absolutamente despedida), decidí emprender mi primer viaje independiente al sur, que arreglé en los cinco almuerzos en el escritorio que me quedaban antes de empezar el receso. Después de esa experiencia mi perspectiva del mundo –de mi mundo- cambió, y no aguanté seguir consolidando planillas en una oficina lejos de las ventanas. A los pocos meses renuncié.

La empresa de viajar por cuenta propia comienza con la planificación. Se ahorra mucho tiempo cuando no hay que negociar destino ni itinerario con un acompañante, pero a costa de quedar excluidos de las promociones en “base doble”. Como si anduviésemos por la vida como jamón y queso, Batman y Robin…en fin, un viaje es siempre inversión y para pagar la tarjeta nos restan varios meses hasta el próximo destino.

Uno de los momentos más complicados se presenta en la terminal del micro o del aeropuerto, aún con las valijas a cuestas, y peor si es al regreso y andamos cargando los frágiles souvenirs adquiridos en el ardor de darle al living un toque autóctono del destino vacacional. Jamás se nos ocurriría pedir la custodia de nuestro equipaje a un desconocido si tenemos la urgencia de ir al baño, regla de oro en cuestiones de seguridad. Primero despachás lo que podés, y después te metés en el cuartito haciendo contorsionismo para que entren vos, la mochila y la carry on, cuyas rueditas nunca van para el lado que tienen que ir.

Para quienes creen que viajar solo es aburrido, tienen razón, pero sólo en la medida en que el viajero quiera. Bajo esta modalidad compartí habitación de hostel con una geóloga franco-finesa que iba a inventariar las rocas de la fundación Smithsoniana de Washington para después hacer una expedición en Alaska; manejé por primera vez en la ruta un auto rentado para después escalar un cerro que jamás hubiera subido sin la arenga de un profesor de educación física brasileño (no era como se lo están imaginando); el vigilante de un museo de Ciencias Naturales me dedicó una canción de Michael Jackson –aclarando que lo suyo era la danza y jactándose de haber compartido escenario con Madonna-; me invitaron desde una torta de cumpleaños en la barra de un restaurante mexicano a city tours “personalizados”; me salvé de tirarme en parapente de una cima no autorizada conversando con la serena de un hotel; hice sobremesa con interesantes locales y turistas en más de una ocasión y, en un largo vuelo, compartí charla y apoyabrazos con el doble de Benjamín Vicuña (lamento no haberle pedido el Facebook).

El único momento incómodo es estirar el brazo para sacarse una selfie mientras otros alrededor te están observando, pero es mil veces preferible a andar con un ridículo palo-disparador o que un voluntarioso inexperto te saque la foto con demasiado cielo y las piernas cortadas. Mi mención especial a los turistas japoneses que recorren solos la Argentina, con una cámara profesional colgando de sus cuellos y sin saber una gota de español. ¡Eso sí es aventura!

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Fuente: http://matadornetwork.com/es/las-50-frases-sobre-viajes-mas-inspiradoras-de-todos-los-tiempos/

Fotos:
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Llaves, celular y billetera. ¿Para qué cargar con más?, se preguntan ellos. La cartera no es sólo un complemento, es la base de operaciones móvil que una nómada transporta para enfrentar su extenso e intenso día en la ciudad.

La mujer japonesa solía tener un recurso adicional bajo la manga, mejor dicho, dentro del bolso. Para llevar algo extra guardaba un «furoshiki«, un recorte de tela de alrededor de 1×1 m que cuando lo requería, plegaba magistralmente dándole forma a un porta objetos a medida. Este delicado pañuelo de simples a suntuosas estampas, viene cediendo terreno a la menos romántica y globalizada bolsa ecológica y plegable.

En mi cartera no hay furoshiki (porque lo llevo puesto cuando quiero sentirme vanguardista), pero “por las dudas” tengo todo en caso de una catástrofe natural aunque sólo vaya a “mirar” al Alto Palermo: nécessaire con artículos que trascienden las fronteras del tocador -el contenido va desde tres labiales, a alfileres de gancho prontos para una expedición por el Amazonas a lo MacGyver-; documentos, tarjetas y papelitos (al menos saqué el carnet del club de “El agujerito sin fin”); estuche de anteojos; cargador de celular y crema para manos trasvasada a un pote más chico, como hago con el shampoo cuando salgo de vacaciones. Un paquete de pañuelitos descartables por terminarse y otro empezado; dos biromes (una por si me la piden prestada y no me la devuelven) o ninguna (y ahí pido prestada yo); alcohol en gel que se me hizo costumbre desde la gripe A, aunque su efectividad medicinal sea cuestionable e inversamente proporcional a su rico aroma a durazno; y un body splash ¡porque el frasco de vidrio de un perfume sería demasiado pesado para cargar!

¿Llaves, celular y billetera? Por supuesto: un mosquetón que engancha tres juegos de llaves y la Victorinox femenina de lima, pincita y tijerita; un atrevido celular sin funda (que olvido cada mañana sobre la mesa de luz); y una billetera, con otra billetera adentro cual matrioska, un billete de dos mil guaraníes “de la suerte” y, no sea cuestión que me lo reclamen en las próximas votaciones, el papelito suelto que me entregaron en las PASO. Nada que envidiarle al gato cósmico Doraemon y su bolsillo mágico: yo también estoy preparada para la aventura.

Fotos: http://stylepantry.com

Podrían haberse llamado Xuxa o Macallister. Yuki -“nieve”-, o Kenzo, como el diseñador de modas. Pero ni siquiera la lista onomástica ya autorizada en el registro de la Argentina bastó para sus padres.

Complejo debe ser elegir el nombre de un hijo (que posiblemente en algún momento de su existencia te juzgará por haber seleccionado ése y no otro) para además, tener que ceñirse a una limitada nómina de diez mil opciones. Si para colmo los progenitores deben: ideárselas para que el vocativo no suene raro en combinación con el apellido; evitar nombres de gente conocida que les trae malos recuerdos; consultar oráculos y árboles genealógicos; negociar con su pareja y/o toda una familia expectante, entre otros menesteres, es entendible que -hace cuestión de un año en la ciudad de Buenos Aires-, las autoridades hayan decidido dar luz verde a la suficientemente diezmada inspiración de los padres.

Actualmente, tienen vía libre una madre sugestionada por la heroína de una novela turca, o un padre que desea un retoño homónimo del crack de la pelota, Messi. Pensar que cuando nací, debieron bautizarme con un nombre bien bíblico por no poder inscribirme con el japonés que quienes me estiman saben usar para ganar mi afecto. El destino hubiese sido otro. Hoy me llamarían por teléfono y al escuchar “Buenos días. ¿Hablo con Miriam?”, no podría detectar tan fácilmente que me quieren vender una “promoción limitada de Internet + televisión HD”.

Tengo dos primos nacidos y viviendo en Japón, que se llaman Robin y Cecilia. Allá son “ro-bi-m” con “r” suave, y “ce-shi-ri-a”. Ha de ser tan perturbador como cuando me dicen “Noemí” en vez de “Naomi”… Mi conclusión es que no hay rótulo que pueda abarcar la integridad de nuestra existencia y dejar a todos satisfechos: padres, hijos y espíritus santos.

Aki no Matsuri, Bonodori de verano, Natsu Matsuri… y la lista de eventos con taiko y baile se da agenda durante todo el año y en casi toda asociación japonesa.

Algunas veces le pregunto a la gente que me rodea si no le cansa “siempre lo mismo”, pero como dice la diva de la televisión, “el público se renueva”. Y la verdad es que a mí, saber que me voy a encontrar con esas canciones en loop y coreografías sobre el sakura y la agricultura, me da la tranquilidad de poder disfrutar del simple encuentro con amigos en un ambiente distendido, sin la preocupación de estar perdiéndome de algo novedoso en torno al yagura (ese altar en medio de la pista). No necesito prestar demasiada atención al programa que me dan en la entrada; ya sé que el sorteo del auto 0 km va antes de los fuegos artificiales; y que si me apuro a comprar los tickets de udon o yakitori previo a darme una vueltita por los stands de artesanías kawaii, probablemente zafe de hacer más fila en la hora pico del hambre.

Sin embargo, y si incorporaran un alguito nuevo, ¿qué me gustaría que fuera? Si no se tratara de una fiesta con un target familiar y se pudiera neutralizar la posibilidad de desmadres del público ebrio, me encantaría una barra de tragos con sake y awamori. Pero para no quedar -únicamente- como una beoda, podría decir que suena bien la idea de entretenerme con un concurso de nuevos artistas nikkei, cuyos ganadores vieran cumplido su sueño de pisar un escenario frente a un populoso entorno. Y por supuesto, con el broche de los esperados hanabi.