Desde una perspectiva histórica, el llamado “iyashi boom” surgió a fines de la década de los 90 en Japón. Con el peso de la explosión de la burbuja económica a cuestas, la experiencia social traumática se vio acentuada por dos hechos puntuales que ocurrieron en 1995: el terremoto de Kobe y los ataques de gas sarín en el metro de Tōkyō llevados a cabo por la secta Aum Shinrikyo. La identidad japonesa entró en un limbo, y de algún modo se buscó consuelo en esta producción sanadora, que replicaba en la calma una suerte de esencia nacional. Estas historias llevaron la identidad hacia valores estables, que remitían al sintoísmo y al budismo, pero también a la naturaleza misma. Casi como si fuera una suerte de reafirmación de aquello que definía a lo japonés, las raíces del iyashikei realzaron la certeza frente a la incertidumbre, no solamente trayendo quietud en un período tumultuoso, sino que brindándole identidad a un país que se sentía perdido. Históricamente, muchas veces la mirada japonesa hacia lo natural brindaba respuestas, así que reencontrarse con la naturaleza era una forma de construir el mañana teniendo claro el punto de partida desde el cual sostenerse.

Pero esta tendencia curativa ya había tenido un peso social previo a lo que fue la década perdida, y su mercantilización dependía de productos de salud “naturales” en la década de los 60 y 70, pero también de una estructura de posguerra que se apoyaba en el capitalismo emocional. Dentro de ese sistema, la empresa japonesa descansaba en la idea de que el bienestar individual era el medio para propiciar ese bienestar colectivo interno. Además, si lo pensamos más detenidamente, esta lógica de mercado tenía cierta reminiscencia a la idea del “wa” japonés, bajo la cual se prioriza la armonía social, pero en este caso por sobre el interés individual. De este modo vemos que existe una dualidad inherente, y el lugar del individuo tiene una divergencia marcada entre lo cultural y lo mercantilista.

De ahí que sea interesante ver cómo muchas de estas historias slice of life o iyashikei se basan en esta idea del equilibrio social que deja de lado al individuo, y muestran cómo su consumo es, de algún modo, una forma de escapar a la alienación empresarial. Así y todo, ¿la sanación, entonces, resiste dentro de un deseo por una sociedad que no existe? Tal vez la cuestión sería que resiste en un punto intermedio, un poco porque se valora la individualidad, pero también porque se la critica. El iyashikei, así, se vuelve una categoría vinculada a la sanación que expone esta tensión.

En este punto, es preciso profundizar en la mirada de Paul Roquet en su libro Ambient Media: Japanese Atmospheres of Self (2016) en el que se sumerge de lleno en la caracterización de esta estética curativa a través de ejemplos concretos. En cuanto a lo literario menciona por arriba los casos de Haruki Murakami y Banana Yoshimoto como cómplices de esta narrativa “iyashi”, pero se centra más en la novela Oteru Moru (2005) de Kurita Yuki, en la que se nos presenta un hotel diseñado para que sus huéspedes puedan dormir bien a través de los ojos de su recepcionista del turno noche, Honda Kiri. Aquí contemplamos un rasgo elemental de lo que es la narrativa iyashikei, donde la protagonista actúa como un medio sensorial para el lector, alejada de la subjetivización, y donde el hotel mismo se vuelve un personaje más, ataviado de descripciones que transmiten un aura de protección y cercanía, casi como una calidez palpable. Sin embargo, en contraposición a ese espacio onírico, la novela también relata la vida dura que lleva la protagonista con su hermana enferma, haciendo un contrapeso emocional entre cómo el espacio ideal muchas veces se construye a costa de las circunstancias personales de cada involucrado en su creación.

Esta visión, de alguna manera, desmitifica lo que se transmite y pone el foco también en los sentimientos del individuo, aunque sea de forma periférica. El costo de la sanación, muchas veces, es el esfuerzo por llevarla a cabo ¿No es, tal vez, una mirada al sistema laboral japonés que mencionábamos antes? Aunque el consumidor busque escapar, se encuentra con un mecanismo narrativo similar al de su realidad, y a lo mejor lo acepta porque lo conoce y se ve reflejado en ese deseo impuesto.

En ese sentido, algo que también caracteriza a las historias iyashikei es muchas veces esa reivindicación del omotenashi, o bien el concepto japonés para una hospitalidad desinteresada. Sin ir más lejos, lo podemos ver en series anime como Aria The Animation (2005), en la que el sueño de la protagonista es volverse una gondolera profesional y trabaja duro aprendiendo todo el detallismo de este oficio como servicio para los visitantes. O bien en el ya manga clásico Yokohama Kaidashi Kikō (1994), en la que una androide llamada Alpha regenta un café en un mundo postapocalíptico y recibe a sus vecinos con una sonrisa. Ambas historias también poseen lo que la directora Naoko Ogigami menciona en su película Megane (2007) como “tasogareru” (黄昏れる), es decir, un sereno autoabandono. Quizás el cine de Ogigami sea lo más cercano que tenemos el iyashikei en la gran pantalla japonesa, y por eso su neologismo describe tan bien otra de las características más importantes del concepto: la nostalgia alrededor de la impermanencia. Tanto en Aria como en Yokohama Kaidashi Kikō se nos plantean mundos que existen en un futuro distante, pero que resplandecen en la belleza detrás de la voluntad de la gente común, dando a entender que en el atardecer del mundo todavía hay espacio para la contemplación, lo efímero cobra otro valor y la perspectiva cambia si ponemos realmente el corazón en apreciar las pequeñeces y sus detalles. En estos relatos, también, las protagonistas actúan como un medio para los sentidos del espectador, y las locaciones ejercen una vocación narrativa profunda y memorable.

Pero volviendo al tópico del hotel, un ejemplo más que interesante es el de la serie anime Apocalypse Hotel (2025), donde un grupo de robots maneja un hotel después de que la humanidad tuvo que abandonar el planeta por una enfermedad mortal. Aquí, otra vez reaparecen el omotenashi, la eternidad de la espera en un mundo vacío y el sostenimiento de la imagen cálida frente a las desavenencias del día a día. Esta obra, tal vez, recorre varios géneros, pero es en su capítulo 11 donde podemos apreciar al iyashikei en su máximo esplendor. Aquí, Yachiyo, la robot protagonista y recepcionista del hotel (al igual que Honda Kiri en Oteru Moru), decide tomar un día de descanso después de trabajar incansablemente durante años. Ella no sabe lo que es descansar ya que sólo fue programada para servir, así que rompe con su omotenashi programado para embarcarse en un viaje sensorial a través de este mundo postapocalíptico, encontrando belleza en la calma y creando un ambiente de ensoñación (o tasogareru) para el espectador. La música y los paisajes cobran importancia, y Yachiyo sólo es un medio que transita entre ellos. Para Roquet algo que tienen este tipo de historias es una fuerte connotación ambiental, y al igual que la música de ese género se crea un espacio de cosubjetividad, donde el arte se funde como un diseño con las emociones de los personajes. En una vocación atemporal, la música amplía este anhelo minimalista y encapsula la vibración “mono no aware” del relato (una tristeza suave al reconocer que todo es efímero). Compuesta por Yoshiaki Fujisawa, quizás su melodía más reconocible sea 悠久の時, o bien “tiempo eterno”, un tema que acaricia las escenas casi que con ternura.

En este diálogo con el texto de Roquet, vemos que la música también ejerce un rol de subtractivismo, a través de la cual se suaviza el yo para tolerar la vida impuesta y sus arquetipos fundacionales. Lo apreciamos también en Aria con la banda sonora de Choro Club feat. Senoo, capaz de transportar esa sensación de espacio feliz y positivo, o en las composiciones de Yoko Kanno para el cine de Hiroshi Ishikawa o Hirokazu Kore-eda, que llena las imágenes con un manto de nostalgia y paz. La realidad alienante de la vida moderna es evadida con el fin de delimitar la propia experiencia sensorial dentro de la fugacidad del momento, generando un compromiso emocional atenuado.

En la actualidad, este argumento subtractivista reaparece constantemente en las narrativas japonesas como mecanismo frente a la soledad, donde el acompañamiento estético crea un refugio social que contradice (al menos ficticiamente) el esquema laboral y los roles sociales para solventar su mensaje armónico. Podemos vislumbrarlo en obras como Hirayasumi (2021), donde el protagonista tiene un trabajo a medio tiempo y vive en una especie de tasogareru constante, tomándose todo con calma y contradiciendo el ritmo de las estructuras japonesas. O bien en Midnight Diner (2009), donde los comensales asisten a esta taberna nocturna como si fuera una partición, repleta de emociones amables, en medio del caos citadino.

En definitiva, lo que podemos leer como una ruptura, en buena parte de estas narrativas termina siendo un espacio de evasión, pero no de reflexión o cambio real. No debemos confundir un ritual de paz con una resignificación de estructuras jerárquicas inamovibles. No hay un ritual que evoque una revolución atmosférica capaz de derribar la normatividad y los ejes laborales, pero sí hay una realidad enfermiza que subyace dentro de individuos agotados, vacíos y solos. En ese sentido, aunque el iyashikei puede llegar a ser un medio para sostener un sistema inalterable, hay en él un lugar de contemplación y freno frente a la avasallante modernidad. Por eso es imperante entender este fenómeno con un andamiaje ambiguo, criticando su trasfondo, pero entendiendo su necesidad social. En un mundo cada vez más individualista y asfixiante, las emociones pasan a ser un bien comerciable. Pero mientras haya humanidad detrás, aunque sea sólo una pizca de efervescencia contra la masificación, podremos seguir usando las narrativas que nos “curan” para resistir a la inercia capitalista.

Imágenes: IMDb, captura

REFERENCIAS BIBLIOGRÁFICAS

❖ Roquet, P. (2016). Ambient media: Japanese atmospheres of self. University of Minnesota Press.

❖ Lozano-Méndez, A. (Ed.). (2016). El Japón contemporáneo: Una aproximación desde los estudios culturales. Edicions Bellaterra.

❖ Hairston, M. (2008). A healing, gentle apocalypse: Yokohama Kaidashi Kikō. En F. Lunning (Ed.), Mechemia 3: Limits of the human (pp. 256–258). University of Minnesota Press.

La actriz argentina nikkei, con raíces familiares en Hiroshima, protagoniza un comercial de Bank of America difundido durante la Copa Mundial.

Una pareja mira por televisión un partido de la Copa Mundial. El hombre, que sostiene al bebé en brazos, termina dormido junto al pequeño. La mujer comprueba con ternura que ambos descansan y, con una sonrisa cómplice, toma su teléfono para aprovechar las recompensas de su tarjeta Visa de Bank of America.

La escena forma parte de la campaña “Life’s a Rewarding Moment”, una invitación a valorar esos pequeños instantes cotidianos que pueden convertirse en una recompensa.

En pocos segundos, la protagonista expresa cariño, alivio y sentido del humor. Se trata de Débora Nishimoto, actriz argentina y nikkei de tercera generación, conocida internacionalmente por su participación en la serie Envidiosa, de Netflix.

El éxito internacional de Envidiosa

En la serie, Débora interpreta a Mei, una mujer de origen chino, espontánea, alegre y directa. El personaje, que se expresa en un español limitado, se apoya especialmente en los gestos, los silencios y la expresión corporal, recursos que la actriz maneja con gran naturalidad.

La historia se centra en Vicky, una mujer cercana a los 40 años que, después de una separación, comienza a cuestionar su vida sentimental, sus amistades y las expectativas sociales relacionadas con el matrimonio.

Frente a una protagonista que tiende a complicarlo todo, Mei aporta frescura y una perspectiva diferente. Aunque conserva algunos rasgos vinculados con su origen asiático, no queda reducida a ellos. Débora construyó el personaje mediante el humor, la observación y una mirada muy particular sobre quienes la rodean.

La actriz destacó especialmente que Mei no fuera presentada únicamente como “la mujer asiática” del restaurante. Durante muchos años, los artistas de ascendencia asiática en Argentina recibieron papeles breves o estereotipados como la autora de esta nota suele ser llamada por los productores, por un personaje de medio minuto de apariencia. Mei, en cambio, tiene profesión, familia, vínculos afectivos, conflictos y deseos propios.

El éxito de Envidiosa hizo que Débora comenzara a ser reconocida en las calles y que su trabajo llegara a espectadores de numerosos países.

En Japón, la serie se presenta con el título 『こじらせてるって言わないで！』, leído Kojiraseterutteiwanaide, expresión que puede traducirse como “¡No me digas que estoy complicando más la vida!”. No es una traducción literal de Envidiosa, sino una adaptación que refleja la tendencia de la protagonista a enredar su propia vida sentimental.

Quizás algunos lectores de Brasil y Japón reconozcan ahora, en el comercial del Mundial, a aquella inolvidable Mei.

Una sansei nacida en Buenos Aires

Débora Nishimoto nació en la ciudad de Buenos Aires y creció, entre otros barrios, en Almagro. Sus padres también nacieron en Argentina y eran hijos de inmigrantes japoneses. Por ello, Débora pertenece a la tercera generación nikkei, conocida como sansei.

Su padre fue piloto de aviación y su madre profesora de Física. Aunque su familia no estaba relacionada profesionalmente con el mundo artístico, Débora comenzó a participar en audiciones publicitarias alrededor de los 15 años.

Por parte paterna, sus abuelos son sobrevivientes de la Bomba Atómica de Hiroshima, y viajaron en barco 90 días para llegar a abrir un nuevo horizonte en Argentina.

Como tantas familias japonesas de la posguerra, debieron reconstruir sus vidas en un país distante, con otra lengua y costumbres diferentes. Según una sobreviviente también de Hiroshima “quería ir a un lugar lo más lejos posible”. Se instalaron y administraron una tintorería llamada “Hiroshima”. Además el abuelo, Taro Nishimoto era el presidente de la Asociación Hiroshima en Argentina, que se formó el 23 de junio de 1951, cuando se retomaban de a poco las actividades del “país enemigo” de la Segunda Guerra Mundial.

Durante buena parte del siglo XX, numerosas familias japonesas se dedicaron al rubro de las tintorerías, tanto en Buenos Aires como en Rosario, Santa Fe y otras ciudades argentinas. Era una actividad con una demanda importante y podía desarrollarse sin un dominio avanzado del español. Bastaba con aprender los nombres de las prendas, los precios y las expresiones necesarias para atender a los clientes.

Además, en una sociedad coqueta donde se prestaba mucha atención al cuidado de la vestimenta, el trabajo de las tintorerías era valorado y podía ofrecer una posibilidad concreta de progreso económico.

Los tintoreros japoneses fueron ganándose la confianza de sus clientes mediante un servicio minucioso. No solamente entregaban las prendas cuidadosamente limpias y planchadas, sino que, en muchos casos, también cosían botones sueltos o reparaban pequeños detalles. Si encontraban una billetera dentro de un bolsillo del traje, los devolvían intactos. Esa conducta contribuyó a consolidar una imagen de honestidad, responsabilidad y dedicación asociada con muchos inmigrantes japoneses de aquella época.

En este país pudieron trabajar, formar una familia y brindar educación a sus hijos, quienes se integraron plenamente en la sociedad argentina. La tintorería de los abuelos de Débora no fue una excepción y además, sus abuelos conservaron siempre un profundo agradecimiento hacia Argentina y hacia las personas que los recibieron con generosidad y les ofrecieron la posibilidad de volver a empezar.

El reencuentro con sus raíces

Aunque actualmente habla con orgullo de su ascendencia japonesa, durante la infancia su relación con la identidad nikkei no fue sencilla.

En las escuelas públicas de aquella época había pocos niños de rasgos asiáticos. Débora era llamada con frecuencia “la china”, denominación utilizada durante muchos años en Argentina para referirse, sin distinción, a personas de distintos orígenes de Asia oriental.

Su experiencia no fue excepcional. Muchos niños de origen japonés, chino o coreano debieron crecer enfrentando esa identificación generalizada, que ignoraba las diferencias culturales y familiares.

Como numerosos niños nisei y sansei, Débora deseaba parecerse a sus compañeros y no llamar la atención por su apellido o sus rasgos físicos.

De izquierda a derecha: su madre, Viviana; su padre, Alejandro Nishimoto; Débora, de 15 años;y su hermano, Matías. (Foto: gentileza de la familia Nishimoto)

También asistió durante un tiempo a una escuela japonesa los sábados. Sin embargo, todavía no sentía un interés profundo por el idioma ni por las costumbres familiares y terminó abandonando las clases, como ocurrió con muchos otros hijos y nietos de inmigrantes japoneses.

Fue en la edad adulta, especialmente después del fallecimiento de sus abuelos, cuando comenzó a acercarse nuevamente a Japón. Estudió japonés, se interesó por su literatura, su cine y su música, y realizó nuevos viajes.

En Hiroshima fue recibida cálidamente por familiares a quienes apenas conocía. Aunque era una pariente lejana llegada literalmente desde el otro extremo del mundo, aquella hospitalidad le permitió comprender que la tierra de sus abuelos no era simplemente un lugar distante, sino una parte esencial de su propia historia.

Lo que durante su infancia había intentado ocultar se transformó, con los años, en una fuente de identidad y fortaleza.

Un accidente que cambió su rumbo

Débora estudió traducción y Letras, pero un grave accidente sufrido antes de los 25 años le provocó la pérdida del olfato. La experiencia la acercó a la danza, la cocina y el teatro. En 2016 comenzó a estudiar actuación, actividad que terminó convirtiéndose en su profesión.

“Kaori”, aroma e identidad

Kaori, el nombre japonés que le dieron sus abuelos, significa “aroma”. Tras perder el olfato, transformó esa paradoja en el nombre de su proyecto gastronómico. Para ella, “Débora” y “Kaori” representan sus identidades argentina y japonesa.

En lugar de rechazar esa contradicción, la convirtió en un nuevo comienzo y llamó “Kaori” a su proyecto gastronómico.

Comenzó invitando a amigos a comer en su casa. Más adelante preparó viandas, organizó encuentros y ofreció talleres de cocina. El onigiri, bolita o triángulo de arroz , una comida tradicional de los hogares japoneses, se convirtió en uno de los platos representativos de su propuesta y cuenta con el apoyo total del padre Alejandro Nishimoto.

Una competencia bajo reglas y en paz

El rostro de Débora Nishimoto aparece ahora en una campaña difundida durante uno de los acontecimientos deportivos más observados del mundo.

La Copa Mundial reúne a países diferentes en una competencia intensa, pero sometida a reglas comunes. Hay rivalidad, esfuerzo, ganadores y perdedores, pero la confrontación se desarrolla con una pelota y no con armas. El adversario no debe ser destruido: es un rival cuyo esfuerzo hace posible el partido.

La autora de esta nota, Embajadora de Hiroshima por la Paz, interpretó la difusión de este comercial desde una perspectiva simbólica. No sabemos si Bank of America conocía la historia familiar de Débora al elegirla para la campaña. Sin embargo, resulta significativo que una actriz nikkei, nieta de sobrevivientes de Hiroshima, aparezca en las pantallas de una celebración mundial basada en la competencia pacífica.

Sus abuelos sobrevivieron a la destrucción y reconstruyeron su vida en Argentina. Décadas más tarde, su nieta llegó desde Buenos Aires a Netflix que circula no solamente al Japón sino en forma global para los amantes de las narraciones audiovisuales y, finalmente, a las pantallas deportivas del Mundial.

Tal vez su sonrisa, sin pronunciar ningún discurso, puede entenderse como un pequeño mensaje de supervivencia, continuidad de la vida y paz.

Desde el cielo, su abuelo japonés, que amó tanto Argentina, seguramente estará alentando a la selección argentina y a su nieta Débora, otra representante del país.

En el marco de los 140 años de la inmigración japonesa en Argentina, Ryuho Hamano presentará una exposición, talleres y demostraciones de Shodō en la Universidad Nacional de Lanús y en el Centro Cultural e Informativo de la Embajada del Japón, acercando al público una práctica artística que reivindica la belleza y el valor humano de la escritura manual.

Buenos Aires, julio de 2026. En el marco de las celebraciones por los 140 años de la inmigración japonesa en la Argentina, el Centro Cultural e Informativo de la Embajada del Japón en Argentina y el Museo Universitario de Diseño de la Universidad Nacional de Lanús invitan a participar de una serie de actividades dedicadas a la caligrafía japonesa, con la visita especial del maestro Ryuho Hamano.

Reconocido por difundir en distintos países la belleza y la importancia de escribir con el corazón, Hamano presentará en la Argentina una programación que incluirá talleres de caligrafía japonesa, demostraciones en vivo de Shodō y una exposición de sus obras, con actividades abiertas y gratuitas para la comunidad.

Con pinceles, tinta y diferentes trazos, el público podrá acercarse al proceso de la caligrafía japonesa: desde la preparación de la tinta hasta la escritura a mano alzada, en una práctica que une técnica, concentración, respiración y sensibilidad.

Actividades en el Museo Universitario de Diseño de la Universidad Nacional de Lanús

Del 1 al 8 de julio, el Museo Universitario de Diseño (MUD) será sede de actividades especiales junto al maestro Hamano Ryuho.

Taller de caligrafía japonesa

Jueves 2 de julio | 15:00 a 16:30 h
Actividad abierta y gratuita para público general. Inscripción / informes: unla.mud@gmail.com

Durante los talleres, los participantes podrán conocer los fundamentos del Shodō y experimentar el uso del pincel, la tinta y los trazos propios de la escritura japonesa.

Exposición «La pobreza» y demostración en vivo de Shodō

El miércoles 8 de julio se inaugurará en el Museo Universitario de Diseño la exposición «La pobreza», una muestra de caligrafía japonesa inspirada en el poema Diálogo sobre la pobreza, perteneciente al Manyōshū, la colección de poesía más antigua de Japón, recopilada hace aproximadamente 1400 años.

Inauguración: miércoles 8 de julio | 18:30 h
Demostración en vivo de Shodō: miércoles 8 de julio | 19:00 h
Lugar: Museo Universitario de Diseño de la Universidad Nacional de Lanús
Duración de la exposición: del 8 de julio al 18 de diciembre de 2026

En esta nueva muestra, Hamano parte del poema Diálogo sobre la pobreza para reflexionar sobre la vida, el esfuerzo, la migración y la dignidad humana. La exhibición se presenta también como un gesto de gratitud y respeto hacia quienes emigraron de Japón a la Argentina hace 140 años, y como un sincero deseo de paz.

En palabras del maestro: «Con gratitud y respeto hacia quienes emigraron de Japón a Argentina hace 140 años, y con un sincero deseo de paz, les ofrezco estas caligrafías».

Cine japonés contemporáneo

Como actividad previa a la visita del maestro Hamano, el Museo Universitario de Diseño presentará la película japonesa The Lines That Define Me (Sen wa boku wo egaku), dirigida por Norihiro Koizumi.

Fecha: viernes 26 de junio | 17:00 h
Lugar: Museo Universitario de Diseño – Universidad Nacional de Lanús

La película narra una historia de pérdida y renacimiento vivida por un joven en duelo, quien descubre el mundo de la pintura con tinta Sumi-e, una disciplina que representa la naturaleza y la vida a través de los tonos del blanco y el negro.

Taller especial en el Centro Cultural e Informativo de la Embajada del Japón – «La Fuerza de la Caligrafía Japonesa»

Viernes 3 de julio | 14:30 a 16:30 h
Actividad gratuita con inscripción previa a través de este formulario.
Dirigida a estudiantes intermedios y avanzados de Shodō.

Sobre Ryuho Hamano

Ryuho Hamano es calígrafo y grabador de sellos, una disciplina milenaria con la que ha recorrido distintos lugares del mundo. Nacido en 1960 en Fukui, Japón, se formó como discípulo de Gaki Fukuse desde 1978. Durante un viaje de estudios a China en 1994 se especializó en sellos Tenkoku.

Actualmente reside en Japón, donde desarrolla una vasta actividad en el campo de la caligrafía con exposiciones concebidas como instalaciones, que cubren paredes completas e incluso parte del piso.

Parte de su proyecto en línea con la Embajada del Japón en Argentina fue incluido en el Libro Azul Diplomático del Ministerio de Asuntos Exteriores en 2023. Sus muestras fueron exhibidas en Honolulu, Nueva York y Salamanca, y ha dictado conferencias, demostraciones y talleres en Alemania y distintos países de América Latina.

En Argentina realizó exposiciones en el Palais de Glace (CABA, 2016), en el Museo Municipal de Artes Visuales de Santa Fe (2018), en la Universidad Nacional de San Martín (Provincia de Buenos Aires, 2018), en la Casa de la Cultura (CABA, 2023) y en la Biblioteca del Congreso de la Nación (2025).

Su relación con la comunidad Nikkei mundial comenzó en Hawái, y sus actividades artísticas se extendieron rápidamente a América Central y del Sur. En una época en la que escribir se está convirtiendo cada vez más en una tarea mediada por teclados y pantallas, Hamano Ryuho recorre el mundo presentando la belleza y la importancia de escribir con todo el corazón.

Información e inscripciones

Actividades en el MUD – Universidad Nacional de Lanús: unla.mud@gmail.com / Instagram: @mud.unla

Taller especial en la Embajada del Japón: inscripción previa a través del formulario correspondiente.

Organizan: Centro Cultural e Informativo de la Embajada del Japón en Argentina y Museo Universitario de Diseño – Universidad Nacional de Lanús.

“Algún día quiero llevar a Japón a la Copa del Mundo”.

Ese era el sueño de Tsubasa Ōzora en 1981, cuando para la mayoría de los japoneses el Mundial todavía era una realidad lejana, casi propia de un manga. Después, aquellas viñetas pasaron al anime, ganaron movimiento, música y emoción, y llegaron a millones de chicos en distintos países.

Japón debutó en una Copa del Mundo en 1998. Desde 2002 logró llegar varias veces a octavos de final, la instancia de los últimos 16 equipos, pero todavía no pudo avanzar a cuartos de final, donde esperan los ocho mejores. Ese sigue siendo uno de los grandes muros deportivos del Samurai Blue.

En 2026, con un Mundial ampliado, Japón avanzó a la ronda de 32, la instancia previa a los octavos de final. El empate ante Países Bajos, la victoria frente a Túnez y el empate contra Suecia lo llevaron al segundo lugar del Grupo F. Ahora enfrentará a Brasil.

El dato tiene peso deportivo por sí mismo. Brasil no es un rival cualquiera: es una de las grandes referencias históricas del fútbol mundial. Pero para quienes crecieron con Captain Tsubasa, conocido en América Latina como Supercampeones, el cruce tiene también un eco cultural inevitable. En Captain Tsubasa: World Youth, Japón se mide en etapas decisivas con rivales como Suecia, Países Bajos y Brasil.

No se trata de decir que el manga predijo el Mundial. El fútbol real no se escribe con guion. Pero la coincidencia permite mirar este presente desde una memoria compartida. Japón empató con Países Bajos. Luego empató con Suecia. Ahora llega Brasil. Para quienes crecieron con Tsubasa, Wakabayashi, Misaki y Hyūga, la secuencia parece abrir una puerta entre el manga y la cancha.

Un sueño que ya se mueve en la realidad

La historia de Captain Tsubasa nació de un sueño que en los años ochenta parecía lejano: ver a Japón competir en la Copa del Mundo y, algún día, aspirar a ganarla.

Tsubasa Ōzora —cuyo nombre puede leerse casi como “alas en el gran cielo”— repetía dos ideas que quedaron grabadas en generaciones de lectores: “la pelota es mi amiga” y “quiero llevar a Japón al Mundial”. Una frase hablaba del vínculo íntimo con el juego; la otra, de una meta colectiva que entonces sonaba casi imposible.

Hoy ese sueño ya no pertenece sólo al papel. Japón está en el Mundial, compite, avanza y se mide con potencias históricas. Sin embargo, el camino no está terminado. Todavía quedan rivales enormes por superar. Brasil representa precisamente eso: el peso de la tradición, la técnica, la historia y el desafío máximo.

Por eso este partido tiene una carga especial. No es solamente una eliminatoria más. Es una imagen que une décadas de imaginación, trabajo y transformación futbolera.

Shizuoka, el reino del fútbol japonés

Pero el sueño no empezó en cualquier lugar. En la historia, Tsubasa nace en Tokio y se muda a Nankatsu, una ciudad imaginaria de la prefectura de Shizuoka. Allí la pelota parece sonar en todas partes. Hay chicos jugando, escuelas con equipos fuertes, rivales intensos y una cultura futbolera que ya existía antes de que Tsubasa se convirtiera en campeón.

Ese detalle no es menor. Shizuoka ha sido considerada durante décadas una de las grandes tierras del fútbol japonés, casi una “república del fútbol” dentro de Japón. Antes de la J.League, antes de que el fútbol japonés tuviera una liga profesional consolidada, Shizuoka ya ocupaba un lugar importante en la formación de jugadores, equipos escolares y cultura futbolera.

No es casual que Yōichi Takahashi haya ubicado allí la infancia deportiva de Tsubasa. La elección de Shizuoka no solo le dio escenario al manga: también reflejó una realidad del fútbol japonés anterior a la profesionalización.

El actual entrenador de Japón, Hajime Moriyasu, también permite trazar una conexión simbólica con esa geografía. La Federación Japonesa de Fútbol lo presenta oficialmente como ligado a Nagasaki, ciudad donde creció y se formó futbolísticamente. Sin embargo, Moriyasu nació en Kakegawa, Shizuoka, por la tierra natal de su madre. Esa doble pertenencia —nacimiento en una tierra profundamente futbolera y formación en Nagasaki— permite leer su figura como parte de una historia japonesa más amplia, donde el deporte, la memoria, la disciplina y la perseverancia se cruzan.

El fútbol japonés en los años ochenta

En los años ochenta, el fútbol todavía no era el deporte principal en Japón. El béisbol tenía una presencia mucho más fuerte en la vida popular. También estaban el sumo, el voleibol y muchas otras disciplinas.

Japón siempre utilizó el deporte como una forma de educar el cuerpo, fortalecer la mente, aprender orden, respeto y perseverancia. El fútbol fue entrando en ese mapa, primero como disciplina de minorías y luego como sueño colectivo.

Por eso Captain Tsubasa fue importante. No solo mostró partidos. Dibujó una meta. Le dio forma concreta a una posibilidad que todavía no estaba instalada en la mente de la mayoría: que Japón pudiera competir con las grandes potencias del fútbol.

El manga no construyó el fútbol japonés por sí solo. Sería exagerado decirlo. Pero sí ayudó a crear una imagen de futuro. Y a veces, antes de construir una realidad, primero hay que poder imaginarla.

Supercampeones en el mundo hispanohablante

En América Latina, la serie se conoció como Supercampeones. El título en plural no es un detalle menor. No hablaba de un solo campeón ni de un destino individual. Hablaba de muchos chicos que, desde distintos países, imaginaron el fútbol como una forma de crecer, competir y soñar.

Tsubasa nació en Japón, pero el sueño no quedó encerrado en Japón. Viajó a España, Argentina, México, Brasil y a buena parte del mundo futbolero. Muchos chicos latinoamericanos se inspiraron en este manga y anime: Iniesta dijo que si por eso fue a jugar a la tierra nipona. Messi no fue una excepción y cuando era niño en los 90 se sentaba a disfrutar de los enfrentamientos entre Oliver Atom y Steve Hyuga. En realidad, como se tradujo en 50 idiomas, qué niño de hoy en día está fuera de esa influencia.

Por eso Supercampeones no fue solamente el sueño japonés de llegar a la Copa del Mundo. También fue el sueño de todos los chicos que alguna vez patearon una pelota creyendo que el partido más importante todavía estaba por venir.

Pero el crecimiento del fútbol japonés no se explica solo por el manga y el anime. Hubo trabajo, estructura, clubes, entrenadores, dirigentes y jugadores extranjeros que ayudaron en momentos decisivos.

Antes de la liga profesional: Fernando Moner y los puentes con Argentina

Uno de esos casos fue Fernando Moner. Su trayectoria es importante porque llegó a Japón antes de la consolidación de la liga profesional.

Moner, nacido en Mercedes, provincia de Buenos Aires, jugó en San Lorenzo y luego pasó al fútbol japonés cuando todavía existían los antiguos clubes de empresa. Entre 1988 y 1991 jugó en All Nippon Airways, equipo ligado a la compañía aérea ANA. Más tarde pasó por Atlético Madrid y regresó a Japón en 1993, cuando su antiguo club ya competía como Yokohama Flügels, uno de los equipos fundadores de la J.League.

Moner fue parte de esa transición. Conoció el fútbol japonés antes y después de la profesionalización. No llegó a una liga ya consolidada. Llegó a un fútbol que estaba armando sus bases.

En Yokohama Flügels ganó la Copa del Emperador de 1993 y también se hizo conocido fuera de la cancha. Aprendió el idioma, se adaptó al país y más tarde trabajó como puente entre Argentina y Japón, incluso desde el periodismo y la televisión.

Años después, al observar un entrenamiento de la selección japonesa Sub-20 en el predio de la AFA, antes de un amistoso en 2017, Moner resumió una idea que hoy vuelve a tener fuerza. El fútbol, decía, tiene que nacer del corazón. En el mundo todos pueden trabajar la técnica y la táctica, pero en los momentos críticos siempre aparece algo más profundo.

Los japoneses siempre fueron buenos técnicamente, pero durante mucho tiempo les costó trasladar esa capacidad a situaciones distintas, frente a rivales físicamente superiores o más acostumbrados a la presión internacional. Con persistencia, podían superarlo.

“El fútbol es divertido. Tienen que divertirse desde el corazón”, señaló entonces.

Nueve años después, esa frase parece menos una opinión y más una advertencia cumplida.

Los brasileños que hicieron de Japón su país futbolero

También hubo futbolistas nacidos en Brasil que hicieron de Japón su país futbolero.

Ruy Ramos llegó desde Brasil, jugó en Yomiuri, se naturalizó japonés y fue parte de la selección japonesa. George Yonashiro, de origen japonés, y Wagner Lopes, también naturalizado japonés, forman parte de esa historia de los años ochenta y noventa.

Ellos fueron más que refuerzos. Fueron puentes. Aportaron técnica, experiencia y una relación distinta con la pelota.

Japón ya tenía disciplina, entrenamiento y sentido colectivo. Con el tiempo fue sumando lectura de juego, confianza, creatividad y resolución en situaciones de presión. Ese proceso no ocurrió de un día para otro. Fue una construcción larga, a veces silenciosa, como tantas cosas japonesas: primero se pule la base, después se muestra el resultado.

El nacimiento de la J.League en 1993

La creación de la J.League en 1993 fue otro paso central. La liga profesional permitió ordenar el crecimiento, ampliar la base regional y formar jugadores con una competencia más exigente.

En esa etapa también tuvieron un papel importante varias figuras extranjeras. Zico, en Kashima Antlers, fue una presencia decisiva. No solo por su calidad como jugador, sino por lo que transmitió como referencia. En la primera temporada de la J.League marcó el primer hat-trick de la historia de la liga. Años más tarde, entre 2002 y 2006, fue entrenador de la selección japonesa.

Su aporte dejó una idea clara: Japón debía aprender a compensar diferencias físicas, trabajar mejor la preparación del cuerpo y desarrollar una toma de decisiones más estable, serena y equilibrada.

El argentino Ramón Díaz, en Yokohama Marinos, también dejó una marca fuerte. Venía del país de Maradona y mostró en Japón otra forma de entender el área, el gol y la picardía ofensiva. Fue goleador de la primera temporada de la J.League en 1993. Para los japoneses, ver de cerca a jugadores de esa jerarquía no fue solamente un espectáculo. Fue una escuela.

Esa escuela ayudó a construir el salto posterior: los jugadores japoneses en el mundo.

Los jugadores japoneses en el mundo

Ese salto es una de las grandes diferencias entre el Japón de Tsubasa, nacido hace ya más de cuatro décadas, y el Japón actual.

Hoy muchos futbolistas japoneses compiten en Europa. Hay japoneses en Inglaterra, Alemania, Italia, España, Francia, Bélgica, Países Bajos y otros mercados. Antes, enfrentar a rivales europeos era una experiencia excepcional. Hoy, varios futbolistas japoneses viven ese ritmo cada semana.

El caso de Kazu Miura ayuda a entender el cambio. Siendo adolescente viajó solo a Brasil para hacerse futbolista. En una época en que salir al exterior era mucho más difícil, Kazu cruzó el mapa antes de que el fútbol japonés tuviera el desarrollo actual. Su carrera abrió una puerta.

Años después, Naohiro Takahara llegó a Boca Juniors. Fue en 2001. Su paso fue breve, pero tuvo valor simbólico: un delantero japonés con la camiseta de Boca no era algo habitual. Desde entonces han pasado casi 25 años. Esa distancia muestra cuánto cambió el fútbol japonés en una generación.

Hoy, los jugadores japoneses en el exterior ya no son rarezas. Son parte del paisaje del fútbol internacional. Y esa normalidad es, en sí misma, una victoria cultural.

La hinchada japonesa de hoy

También cambió la hinchada japonesa.

Los chicos japoneses que miraban Supercampeones en los años ochenta y noventa hoy son adultos. Algunos se hicieron jugadores. Otros se hicieron entrenadores, periodistas, dirigentes o hinchas. Otros son asalariados, emprendedores, profesionales de distintas áreas. No se quedaron solo en Japón y algunos viven allí en las ciudades donde se disputan los partidos del mundial. Algunos incluso ya tienen nietos y están por jubilarse ó ya jubilados.

Por eso muchos viajan solos, con amigos o con sus familias para seguir a Japón en un Mundial. Ese también es un cambio cultural.

La tecnología redujo la distancia. Viajar es más fácil, comparar precios es más sencillo y la información está al alcance de la mano. Muchos hinchas japoneses organizan sus estadías con precisión: alquilan casas, coordinan autos, calculan traslados y buscan hacer el viaje más llevadero y económico. La pasión también se planifica; en eso Japón sigue siendo Japón.

Hoy un chico japonés puede ver partidos europeos en tiempo real, seguir a sus ídolos por redes sociales, jugar simuladores y analizar datos. Para Tsubasa, Wakabayashi y Misaki, ese mundo habría parecido un viaje al futuro: realidad aumentada, transmisiones instantáneas, experiencias virtuales. Casi como abrir la puerta mágica de Doraemon y aparecer en una cancha de Europa o en un estadio mundialista.

El mapa físico sigue existiendo, pero la información lo atraviesa. Japón ya no mira el fútbol mundial desde lejos. Lo ve, lo estudia, lo juega y lo comparte todos los días. Las redes sociales ayudan a organizar encuentros colectivos para ver los partidos, tanto en empresas como en escuelas y universidades.

El fútbol ocupa hoy un espacio social que en los años ochenta era mucho más pequeño.

Los cambios de la sociedad japonesa y el nuevo cuerpo futbolero

Tampoco se puede eludir el cambio drástico que vivió la sociedad japonesa en estas décadas.

La alimentación incorporó más carne que en generaciones anteriores. En comparación con los años ochenta, el consumo de proteínas animales creció doble, acompañado por la liberalización de importaciones, la expansión de cadenas de gyūdon, hamburgueserías y locales de pollo frito. El cuerpo social japonés también cambió.

La vivienda se volvió más occidental en muchos hogares, con menos predominio del tatami, menos costumbre de sentarse arrodillados y más presencia de sillas, camas y pisos de madera. Aun así, no se abandonaron costumbres centrales, como entrar a la casa descalzo o con pantuflas.

No se puede explicar el fútbol japonés solo por estos cambios. Pero sí se puede decir que el país que transformó su fútbol también atravesó cambios en sus hábitos, en su cuerpo social y en su relación con el exterior.

El fútbol creció en un Japón que también se estaba transformando.

En ese proceso, el fútbol ganó espacio en el mapa mental japonés. El béisbol sigue siendo fuerte. El sumo mantiene su lugar histórico y sigue formando parte de la cultura. Pero el fútbol ya no es una curiosidad. Tiene idioma propio, memoria propia y una presencia clara en la vida japonesa.

“Vamos, Nippon”: un idioma futbolero propio

Ese idioma futbolero también recibió influencias externas.

En las tribunas aparece el “Vamos, Nippon”, una mezcla directa entre el nombre japonés del país y una palabra central del fútbol argentino y latinoamericano. Japón no copió una cultura futbolera. La adaptó. Tomó elementos de Sudamérica, de Europa y de su propia tradición para construir una identidad.

Las expresiones siguen siendo en japonés, pero los gestos para festejar un gol, agradecer a la tribuna o celebrar colectivamente ya forman parte de una cultura futbolera propia.

Japón se hizo conocido en el mundo por sus hinchas que limpian la tribuna después de los partidos. Ese gesto es valioso, pero sería injusto reducir su presencia mundialista a eso. Japón ya no está en el Mundial solo para dejar una imagen simpática de educación y orden.

Está para competir.

Por eso el partido contra Brasil no es solo una ronda de 32. Es una imagen histórica. Brasil fue maestro, modelo y rival imaginado. En el manga, Brasil representaba el horizonte. Y ese sueño dibujado se hace realidad: Brasil es ahora el próximo obstáculo en el camino de Japón en el Mundial 2026.

El desafío es enorme. Brasil tiene una tradición futbolera inmensa, una relación natural con la pelota y una historia mundialista que pesa incluso antes de que empiece el partido. Pero justamente por eso el cruce tiene valor.

Japón ya no llega como visitante tímido al gran escenario. Llega con una generación formada, con jugadores acostumbrados a competir en Europa, con una liga nacional consolidada y con una memoria cultural que empuja desde atrás.

Hubo una época en la que, si alguien decía “Japón puede llegar al Mundial”, la respuesta inmediata era: “Imposible”. Bastaba mencionarlo para que sonara a fantasía de manga.

Por eso resulta notable que hoy la pregunta sea otra: “¿Puede Japón ganarle a Brasil en un Mundial?”.

Que esa discusión exista en serio ya muestra cuánto cambió la historia.

¿Dónde estaría Tsubasa hoy?

¿Dónde estaría Tsubasa hoy si hubiera crecido junto con sus lectores?

Quizá no estaría solo corriendo detrás de la pelota ni dirigiendo un equipo. Tal vez estaría pensando en el futuro del fútbol japonés desde la JFA. O, quién sabe, algún día desde la FIFA, defendiendo la idea de que la pelota puede unir países, generaciones y culturas, superando diferencias en nombre de la amistad, la competencia limpia y la paz.

Suena a manga, sí. Pero muchas cosas que hoy son reales empezaron sonando así, dibujadas a mano.

El sueño no quedó en el papel.

El empate ante Suecia, la clasificación y el cruce con Brasil vuelven a unir el Mundial real con el recuerdo juvenil de Supercampeones. El manga pasó al anime, las viñetas cobraron movimiento y millones de chicos aprendieron que una pelota podía ser mucho más que una pelota.

No porque la historia haya mostrado el resultado, sino porque ayudó a imaginar una dirección.

Esa tal vez sea la enseñanza más fuerte de Tsubasa: los sueños grandes no llegan de golpe. Primero se dibujan. Después se entrenan. Luego se organizan. Y si una generación no alcanza la meta, la siguiente sigue corriendo.

Japón sigue detrás de esa pelota.

Y la pelota, como decía Tsubasa, sigue siendo una amiga.

Vamos, Nippon.
Gambare, Nippon.
Y gambare también para todos los Supercampeones.

Del empate ante Países Bajos al golpe ante Túnez

Japón llegaba con confianza después del empate 2-2 ante Países Bajos, disputado el 14 de junio. Frente a un rival de gran jerarquía, casi un muro alto neerlandés, el Samurai Blue había logrado levantarse dos veces y sumar un punto valioso. El partido ante Túnez servía para confirmar que aquel resultado no había sido casualidad.

Y Japón lo confirmó con autoridad.

Daichi Kamada abrió el marcador en los primeros minutos. Luego, Ayase Ueda convirtió dos goles y Junya Ito completó la goleada. Sin Takefusa Kubo, su número 10, Japón mostró que su fuerza no depende de una sola figura, sino de un grupo sólido y bien afianzado.

Kubo había sufrido un pequeño esguince en la rodilla izquierda durante el partido ante Países Bajos y permaneció en Estados Unidos para continuar su rehabilitación, sin viajar a Monterrey.

Moriyasu ya conocía a Renard

En la previa también había un dato táctico importante. Túnez llegaba con nuevo director técnico: el francés Hervé Renard. Moriyasu ya lo conocía por haberlo enfrentado cuando Renard dirigía a Arabia Saudita en las eliminatorias rumbo a Qatar.

Ese antecedente ayudaba a entender el planteo japonés. Japón debía estar preparado para un rival físico, intenso y con necesidad de ganar. Pero el Samurai Blue leyó bien el partido, defendió con orden y golpeó con precisión.

También llamó la atención, como suele ocurrir, la imagen de Moriyasu tomando apuntes durante el encuentro. En redes, algunos lo compararon con Death Note, como si cada anotación escondiera una lectura táctica del rival. Más allá del humor, Japón mostró planificación y paciencia.

Una hinchada que cruzó lluvia, frontera e idiomas

La historia japonesa en Monterrey no estuvo solo en la cancha. En X circularon testimonios, fotos y videos de hinchas japoneses que relataron las dificultades para llegar desde Dallas, donde Japón había jugado su primer partido.

Algunos organizaron el viaje entre amigos, alquilaron casas y autos para compartir gastos. Otros, según esas publicaciones, sufrieron vuelos suspendidos por el clima. Algunos llegaron en micro, cruzando la frontera entre Estados Unidos y México, en trayectos de casi 15 horas. Otros volaron la misma mañana del partido. La lluvia, los truenos y las complicaciones en Monterrey hicieron aún más difícil la llegada.

Aun así, muchos estuvieron presentes y llenaron de camisetas japonesas las calles de la ciudad mexicana.

México también alentó a Japón

La fiesta no fue solamente japonesa. Muchos mexicanos acompañaron al Samurai Blue y terminaron formando parte de la hinchada. También los voluntarios mexicanos se sumaron al festejo por el gran triunfo de Japón.

Comenta Betty, una mexicana de Monterrey:

“Como soy amante de la cultura japonesa, disfruté mucho el partido y la convivencia de los japoneses. Me impresionó ver a la porra de Japón alentando al equipo. Yo me senté debajo de ellos y toda la banda alentaron al equipo sin parar. Me gustó ver que la pasión del fútbol también se vive en Japón!!!”

El estadio en el que jugó Japón es el de Rayados, el Club de Fútbol Monterrey. Betty y su papá son hinchas de Rayados. Asegura que la mayoría de los espectadores de los rayados y los mexicanos de otros estados apoyaba a Japón y que la vibra se sintió maravillosa.

Betty, gran amiga de los japoneses, que aprende japonés desde hace un par de años, también pudo entablar algunas conversaciones con ellos. Además, contó:

“La gente mexicana que no tenía una playera del equipo de Japón y que quería apoyar a la selección japonesa, usaba algo relacionado a Japón. Algunos iban vestidos de Mario bros, otros llevaban a Pikachu, otros llevaban camisas de animé.”

Y concluyó:

“Estuvo muy divertido”

El fútbol como idioma compartido

En la previa y en el estadio se escucharon cantos de aliento, festejos con ritmo futbolero argentino y gestos que en redes muchos asociaron con celebraciones propias de los jugadores y la hinchada argentina.

El grito era japonés, pero algunos movimientos y formas de celebrar parecían salidos de una tribuna sudamericana. Algunos decían haber aprendido esos cantos de hinchas argentinos que viajaron a Japón. Otros, de japoneses que alguna vez pasaron por Argentina. De cualquier forma, la imagen fue clara: el Mundial volvió a demostrar que el fútbol también es un idioma compartido.

Un sol japonés con camiseta azul

La goleada tuvo además un marco histórico: Túnez-Japón fue el partido número 1000 en la historia de los Mundiales. Y para Japón, la fiesta terminó de la mejor manera: con cuatro goles, una actuación colectiva sólida y una hinchada emocionada.

Después de la lluvia, siempre sale el sol. En medio de la tormenta y las inundaciones que afectaron a Monterrey, terminó saliendo el sol: un sol japonés con camiseta azul.

Después de empatar ante el muro neerlandés y golear a Túnez con autoridad, el Samurai Blue dejó claro que no llegó al Mundial para mirar de lejos. Llegó para competir.

Como había dicho Moriyasu en la conferencia de prensa previa, Japón quería luchar junto a sus hinchas y junto a los amigos de Japón en todo el mundo : 共闘 kyotou El entrenador había señalado que el equipo lleva ese apoyo en el corazón cada vez que sale a la cancha y que ganar en un Mundial nunca es fácil.

Pero esta vez Japón golpeó con firmeza, defendió con orden, atacó con velocidad y dejó claro que su katana sigue afilada.

¡Vamos, Japón!  Gambare Nippon! 

P.D. Próximo partido: Japón vs. Suecia, el 25 de junio a las 20:00, hora argentina. 

La actividad ofreció una oportunidad poco frecuente para acercarse a la historia y las expresiones artísticas del antiguo Reino de Ryūkyū a través de la experiencia directa de quien tuvo la posibilidad de formarse en Okinawa. Más allá de la transmisión de conocimientos, el encuentro puso en evidencia la importancia de generar espacios para que las nuevas generaciones puedan compartir y multiplicar los aprendizajes adquiridos en Okinawa.

La charla ofreció un recorrido histórico por las artes escénicas del Reino de Ryūkyū, incluyendo manifestaciones como el teatro tradicional Kumi Odori, Ryūkyū Buyō, Minyō y otras expresiones que siguen formando parte de la cultura okinawense contemporánea.

Uno de los ejes de la exposición fue el papel que ocuparon las artes dentro de la vida política y diplomática del reino. Gracias a su ubicación entre China, Japón y el sudeste asiático, Ryūkyū fue durante mucho tiempo un importante centro de intercambio cultural. En ese contexto, la música, la danza y las ceremonias desempeñaron una función que excedía el entretenimiento ya que constituían una forma de representación cultural y diplomática ante las delegaciones extranjeras que visitaban Shuri, capital del reino.

La presentación también permitió conocer algunos de los instrumentos que forman parte de esta tradición, entre ellos el kokyū, Ryūkyū fue, distintos tipos de taiko y el sanba. Sin embargo, el centro de la charla estuvo dedicado al sanshin, instrumento emblemático de Okinawa y núcleo de gran parte de su tradición musical.

A través de explicaciones, ejemplos y comentarios surgidos de la experiencia de estudio en Okinawa, el público pudo acercarse a aspectos técnicos del instrumento y a la concepción estética y cultural que lo rodea. También se abordó la relación entre el sanshin y la poesía tradicional ryūka, cuyas composiciones sobre la naturaleza, la nostalgia, el amor y la vida cotidiana constituyen una parte fundamental del repertorio clásico.

La actividad contó además con la participación de Daniel Miyagi de Nomura Ryū (escuela de música clásica koten de Okinawa), Rubén Sánchez (fundador del grupo Sunawai de música okinawense) y Brandon Ufugusuku, quienes acompañaron a Kenji en la presentación final, cuando compartieron canciones y algunos de los sonidos abordados durante la charla. Ese momento concentró el espíritu del encuentro: el diálogo entre generaciones y la construcción de puentes que permiten que conocimientos adquiridos en Okinawa encuentren nuevas formas de circulación y continuidad en Argentina.

Fotos: Elber Elina Sánchez

日系 (Nikkei) significa por un lado ser descendiente de japoneses o tener una ascendencia japonesa. Sin embargo, es mucho más que eso. ¿Qué pasa entonces cuando hablamos, desde Argentina, de milanesa o pizza con gohan y salsa de soja, asado con onigiri (a veces este con morcilla de relleno), mates con kurimanju? Podemos estar refiriéndonos a una fusión de ambas costumbres, en este caso culinarias. A su vez ser nikkei es saber, aprender y dar a conocer qué es Japón y su cultura a través de estas mixturas. Y este 2026, para la comunidad local, esa reflexión adquiere una dimensión histórica.

Se cumplen 140 años del inicio de la inmigración japonesa en Argentina, un largo camino que comenzó con la llegada de Kinzo Makino en 1886. Lo que empezó como la travesía solitaria de un pionero se fue transformando en un tejido profundo e inseparable de la identidad nacional.

A lo largo de casi un siglo y medio, el encuentro entre Argentina y Japón ha dejado de ser el choque de dos mundos lejanos para convertirse en una convivencia armónica. Desde los primeros emprendimientos agrícolas y las icónicas tintorerías hasta la actual inserción de profesionales, artistas y emprendedores en todas las esferas de la sociedad argentina, la huella japonesa en el país es sinónimo de resiliencia, esfuerzo y gratitud hacia la tierra que abrió sus puertas.

140 años de encuentro: El aniversario nos recuerda que la identidad nikkei argentina se construyó compartiendo el mate y el asado con el respeto y la disciplina japonesa, enriqueciendo la diversidad cultural de nuestro país.

El latido de Okinawa: ser uchinanchu en Argentina

Hablar de la identidad nikkei en Argentina es, inevitablemente, hablar también de la prefectura de Okinawa. La corriente migratoria okinawense ha sido mayoritaria en nuestro país, aportando una calidez, una alegría y una filosofía de vida muy particulares. Por eso, dentro del universo nikkei local, late con fuerza el orgullo de ser uchinanchu (hijo de Okinawa).

Este lazo es tan profundo que, además del festejo global de junio, cada 30 de octubre la comunidad okinawense celebra con fervor el Día Mundial del Uchinanchu. Es una fecha para honrar el espíritu del Chimugukuru (la pureza del corazón) y el Ichariba choodee («una vez que nos conocemos, somos hermanos»), conceptos que no solo sobrevivieron al viaje transoceánico, sino que echaron raíces profundas en el suelo argentino, fundiéndose perfectamente con nuestra cultura solidaria y amiguera.

Origen de la conmemoración

El Día Internacional del Nikkei se gestó en el año 2010 cuando Andrés Higa, un nikkei argentino, se había encontrado con el nikkei peruano okinawense Tadashi Andrés Ysa Urbina en la Universidad Meio en la Ciudad de Nago, Okinawa. “Siempre pensábamos que se tendría que ‘hacer algo más’ para desarrollar la comunidad okinawense y la comunidad nikkei a nivel mundial”, comenta Andrés.

Explica que los dos ya estaban acostumbrados a conmemorar muchas veces al año días referentes a la historia del país como podría ser el Día de la Independencia o el Día del Trabajador pero se dieron cuenta que hacia falta un día que se conmemorase la historia, cultura e identidad okinawense y nikkei.

Así se pusieron “manos a la obra” para crear tanto el Día del Uchinanchu como el Día del Nikkei. El primero se conmemoró por primera vez en 2016 después de muchos intentos por concretarlo mientras que el segundo se gestó un año después. “Para la creación tuvimos que viajar a Perú para participar en unos de los eventos más grandes de los nikkei llamado COPANI. Allí presentamos nuestra idea que fue aceptada unánimemente por todos los países participantes”, recuerda Andrés. Finalmente se declaró en Hawaii el Día internacional del Nikkei el 20 de junio del 2018, siendo ese día en que los primeros emigrantes japoneses llegaron a ultramar de manera oficial. Más adelante, fue reconocido en Japón por la entidad llamada Kaigai Nikkeijin Kyōkai (海外日系人協会), un organismo que funciona dentro de JICA Yokohama.

El 20 de junio de este año se llevará a cabo un evento especial en JICA Okinawa.

Repensar la identidad en las nuevas generaciones

Celebrar el Día del Nikkei en 2026 nos obliga a mirar hacia el futuro. Las nuevas generaciones (3° sansei, 4° yonsei y 5° gosei) ya no experimentan la distancia de la misma manera que sus ancestros. Hoy, la globalización y la tecnología permiten conectar con Japón a través del idioma, el arte, la gastronomía y las expresiones contemporáneas (como el manga y el anime) de una forma mucho más directa y lúdica.

El desafío actual de la comunidad ya no es la adaptación o la supervivencia, sino la transmisión y la recreación. ¿Cómo mantener vivos los valores de los pioneros en un mundo hiperconectado? La respuesta está en la propia naturaleza nikkei: la capacidad de abrazar la dualidad, de ser orgullosamente argentinos y, al mismo tiempo, descendientes de un legado histórico.

Un puente hacia el futuro

El Día Internacional del Nikkei es un homenaje a la resiliencia de quienes cruzaron el océano y un recordatorio de que la identidad no es un destino fijo, sino un camino que se sigue construyendo día a día. A 140 años de aquel primer encuentro entre Argentina y Japón, la comunidad nikkei argentina sigue demostrando que las distancias se acortan cuando el respeto mutuo y el camino se recorre a través de los lazos en en corazón.

Finalmente, siendo quien redacta la nota un no-nikkei, o como se lo llama actualmente, un “nikkei de corazón”, representa a aquellos que sin tener una relación de sangre con Japón pueden sentirse parte de esta celebración por ser también un puente para estrechar lazos bilaterales y multilaterales a nivel mundial entre el país del sol naciente y el mundo. Por eso Andrés manifiesta que “hay que darles la bienvenida y agradecerles por su colaboración al desarrollo de la comunidad nikkei de su región o país. Se le agradece por su pasión y nobles sentimientos de querer, amar y respetar la cultura, historia y costumbres japonesas. Existen miles de no descendientes o ‘nikkei de corazón’ que se esfuerzan enormemente para practicar y preservar la cultura, historia y costumbres japonesas”. Es algo que no los mueve un factor económico o curiosidad sino una pasión y cariño difícil de explicar con palabras.

¡¡FELIZ DÍA INTERNACIONAL DEL NIKKEI!!

国際日系デーおめでとうございます︎

Vestida de blanco, con una presencia serena y firme, la violinista japonesa Akiko Suwanai apareció sobre el escenario del Teatro Colón como si una grulla hubiera descendido silenciosamente en pleno corazón de Buenos Aires. La imagen no era exagerada: había en su figura una mezcla de elegancia, concentración y dignidad que parecía condensar, en un solo gesto, la memoria de 140 años de historia japonesa en la Argentina.

El pasado 5 de junio, a las 17 horas, se realizó en el Teatro Colón el Concierto conmemorativo de la amistad entre Argentina y Japón, en homenaje a los 140 años del inicio de la inmigración japonesa a la Argentina. La presentación contó con la participación de la reconocida violinista Akiko Suwanai y del pianista nikkei canadiense Ryo Yanagitani, con el auspicio de la Embajada del Japón en la Argentina, la Universidad de Tokio y TAO Productions.

La sala reunió a miembros de la colectividad japonesa y nikkei, representantes institucionales, amigos de Japón y numerosos argentinos amantes de la música. También se vivió una escena muy propia de Buenos Aires: los reencuentros no se celebraban tanto con reverencias, sino con abrazos. Esa mezcla de respeto japonés y calidez argentina dio al concierto un clima especial, íntimo y a la vez solemne.

La ocasión tenía un profundo significado histórico. Se considera que el primer japonés establecido en la Argentina fue Kinzō Makino, oriundo de la península de Miura, en Kanagawa, quien llegó a Buenos Aires en 1886 a bordo de un barco británico y luego se radicó en Córdoba. Allí formó una familia con una mujer argentina y terminó sus días en esta tierra. En 2026 se cumplen 140 años de aquella llegada, considerada el punto de partida de la presencia japonesa en el país.

Años después, en 1900, Yoshio Shinya, de Karatsu, prefectura de Saga, llegó a la Argentina a bordo de la fragata escuela Sarmiento y es recordado como uno de los primeros inmigrantes japoneses formales. Sobre esa memoria de pioneros, viajes, arraigo y construcción comunitaria se levantó el concierto del Colón.

El programa propuso un recorrido intenso y compacto por distintos mundos musicales: la Sonata para violín y piano n.º 3 en Mi bemol mayor, op. 12 n.º 3, de Ludwig van Beethoven; la Sonata para violín y piano en la mayor, de César Franck; y la Introducción y Tarantella, op. 43, de Pablo de Sarasate. De la claridad clásica al romanticismo tardío, y de allí al virtuosismo de raíz española, el repertorio ofreció un verdadero viaje por paisajes sonoros diversos.

Akiko Suwanai, ganadora en 1990 del Concurso Internacional Chaikovski y reconocida por haber sido la vencedora más joven en la historia de ese certamen, no necesitó apoyarse en su prestigio. Su interpretación habló por sí misma. Cada frase revelaba disciplina, profundidad y una presencia artística capaz de cruzar fronteras.

Algunos asistentes la describieron como “virtuosa y prolija”, una expresión sencilla pero precisa: virtuosismo sin exceso, técnica sin ostentación, elegancia sin frialdad. Al finalizar cada obra, Suwanai levantaba el arco con firmeza. El gesto parecía señalar el cierre de la pieza, pero también algo más: una afirmación silenciosa, una manera de decir que aquella música, interpretada tan lejos de Japón, también pertenecía a esta historia compartida entre dos países.

El público respondió con entusiasmo. El diario Clarín señaló con cierta ironía que muchos asistentes no parecían habituados a los códigos tradicionales de la música clásica, ya que los aplausos surgían incluso entre movimientos. Sin embargo, más que desconocimiento, esos aplausos expresaban emoción, cercanía y gratitud. En una sala como el Colón, a una hora poco habitual para un concierto, esa respuesta espontánea fue también parte del encanto de la tarde.

El bis fue Schön Rosmarin, de Fritz Kreisler, una pieza breve, luminosa y refinada que cerró la presentación con delicadeza. Antes de interpretarla, Ryo Yanagitani dirigió unas palabras en español al público y expresó su honor por tocar en uno de los teatros más importantes del mundo. La sala respondió con un aplauso cargado de afecto y respeto.

Terminada la función, los comentarios continuaron en los pasillos. La señora Goya, cuyo hijo Ignacio ingresó recientemente como fagotista en la orquesta, destacó la calidad técnica de la interpretación. También expresó que la música lo había transportado, como en un viaje por la historia, hacia recuerdos de una infancia situada en los años cuarenta. La música, una vez más, no solo cruzaba fronteras: también atravesaba el tiempo.

La actuación de Ryo Yanagitani también despertó comentarios. Para algunos, el piano pudo parecer discreto frente al protagonismo del violín. Sin embargo, Celia Sekiguchi, vinculada al canto coral, observó con acierto que Yanagitani “nunca sobresalió, sino que acompañaba”. Su presencia no fue débil, sino profundamente atenta. Con una mirada intensa, siguió cada respiración de Suwanai y sostuvo la arquitectura musical con precisión.

La cantante de ópera María Savastano, también con trayectoria en Japón, agregó que esa integración era posible porque el acompañamiento resultaba “muy prolijo y sin fisuras”. No se trataba de competir, sino de construir juntos. En efecto, la belleza del concierto estuvo en esa confianza: el violín y el piano no corrían uno contra el otro, sino que avanzaban en una misma dirección.

En varios momentos, el violín parecía multiplicarse: a veces sonaba con la fuerza de un instrumento de percusión, otras con la claridad de un teclado, y otras con una voz casi humana. “Cada instrumento cantaba solo”, comentó alguien al salir. La frase resume bien la experiencia: cada instrumento tenía voz propia, pero ambos formaban parte de una misma conversación.

Para Suwanai, esta fue su tercera presentación en el Teatro Colón. Ya había actuado allí hace dos décadas junto a la Filarmónica del teatro, pero esta fue su primera vez en formato de recital con piano en esa sala. Para Yanagitani, en cambio, fue su primera visita a Buenos Aires. Canadiense de origen nikkei y radicado en Washington, que tiene amigos argentinos y que siente cercanía con el país. Esos vínculos personales también dieron al encuentro una dimensión humana más amplia.

El 5 de junio, la grulla que descendió sobre el Teatro Colón dejó una huella de música, memoria y encuentro, superando las diferencias culturales e idiomáticas. A 140 años del primer arribo japonés a la Argentina, este concierto volvió a unir lo que la historia había comenzado a trazar.

Felicitamos a Akiko Suwanai, Ryo Yanagitani, las instituciones organizadoras y auspiciantes, y a todas las personas que hicieron posible esta velada. También recordamos que la historia de la colectividad japonesa en la Argentina fue construida por muchas personas, conocidas y desconocidas, que con esfuerzo, sensibilidad y gratitud tendieron puentes entre Japón y la Argentina.

Fotos:  Juanjo Bruzza (Prensa Teatro Colón), Tomoko Aikawa

Hoy te invitamos a viajar a través de las costumbres para ver cómo se vive el Chichi no hi (父の日 – Día del Padre) en Japón, en contraste con nuestra clásica celebración argentina.

Argentina: El calor del hogar y el aplauso para el asador

En Argentina, el Día del Padre es sinónimo de reunión multitudinaria. La figura paterna se celebra alrededor de una mesa donde el gran protagonista suele ser el asado.

• El ritual: Desde temprano, el fuego se enciende y la familia se junta en el patio o la terraza. Se debate sobre el punto de la carne, se comparte un mate y se brinda con un buen vino.
• El ambiente: Es una fiesta ruidosa, llena de anécdotas, tíos, abuelos y primos. Los regalos suelen ser ropa, herramientas o algo para el momento del brindis, pero el verdadero obsequio es el tiempo compartido en comunidad.

Japón: Girasoles, gratitud silenciosa y «Jinbei»

En el archipiélago nipón, el Chichi no hi se adoptó formalmente a mediados del siglo XX, siguiendo el calendario occidental (el tercer domingo de junio). Sin embargo, la idiosincrasia japonesa le imprime un sello de respeto, serenidad y detalles simbólicos.

• El color amarillo: Así como en el Día de la Madre (母の日 – Haha no hi) predominan los claveles rojos, en el Día del Padre el símbolo son las flores amarillas, especialmente los girasoles (ひまわり – himawari) o las rosas amarillas. Este color simboliza la energía, el agradecimiento y el deseo de buena salud para el progenitor.
• Regalos con identidad: Es muy común regalar alimentos gourmet (como carne de wagyu o mariscos premium), licores locales (sake o whisky japonés) y prendas tradicionales de verano como el 甚平 jinbei (un conjunto ligero de algodón) para que papá descanse cómodo en casa.
• La gratitud verbal: Dado que la sociedad japonesa suele ser más reservada con el afecto físico, el Día del Padre es la excusa perfecta para pronunciar o escribir un sincero «お父さん、いつもありがとう – Otoosan, itsumo arigatou» (Papá, gracias por todo siempre).

El regalo perfecto: Un viaje a través de la lectura (¡Con 20% de descuento!)

Si querés sorprender a papá con algo único, este año dejamos de lado las corbatas. Te presentamos una selección exclusiva de cinco libros imperdibles con un 20% de descuento ideal para regalar en su día:

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Asesinato en el Honjin

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El brillante debut del detective Kosuke Kindaichi. Un impactante crimen de alcoba en una posada tradicional rodeada de nieve virgen. Tres relatos de ingenio puro elegidos entre las mejores novelas de misterio de todos los tiempos.

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A todos los padres de nuestra comunidad, tanto a los que esperan el aplauso para el asador como a los que disfrutan de la lectura silenciosa: ¡Feliz Día del Padre! / 父の日おめでとうございます！- Chichi no hi omedetou gozaimasu!

Japón se convirtió en uno de los destinos más deseados por los argentinos en el último año. Lo que hasta hace poco parecía un viaje lejano o inaccesible, hoy aparece cada vez más seguido en redes sociales, recomendaciones y conversaciones cotidianas.

En ese contexto, el dato no hace más que confirmar un cambio de comportamiento: en 2025 viajaron 33.838 argentinos a Japón, un récord histórico que supera ampliamente los niveles prepandemia.

Según datos de Japan National Tourism Organization (JNTO), el crecimiento no solo marca una recuperación del turismo internacional, sino también una nueva relación de los argentinos con Japón como destino.

En palabras de Masumi Yamada, directora general de JNTO México: «En los últimos años, hemos observado un aumento sostenido en la llegada de turistas provenientes de Argentina, impulsado por una combinación de factores, como una mayor percepción de valor del destino, el creciente interés por Asia y una afinidad cultural cada vez más profunda con Japón».

Por qué Japón está de moda: accesibilidad económica y de redes

El crecimiento no es casual. Japón combina hoy una serie de factores que explican por qué el destino se volvió tan atractivo para los argentinos.

Uno de los principales es económico. Contra la intuición, Japón hoy puede ser un destino competitivo frente a Europa o Estados Unidos. Algunos precios en destino ayudan a entenderlo: un ramen puede costar entre USD 5 y USD 8, un café desde USD 2–3 y un hotel business entre USD 40 y USD 70 por noche.

La depreciación del yen en los últimos años mejoró el poder de compra de los turistas internacionales y cambió la percepción histórica de Japón como destino caro. En términos concretos: el día a día en Japón puede costar lo mismo o incluso menos que en muchas ciudades europeas. Ese cambio es clave: Japón dejó de ser un destino inaccesible para convertirse en una opción real dentro de la planificación de viajes de los argentinos.

Pero el fenómeno no es únicamente económico. También refleja una conexión cultural que lleva décadas construyéndose y que este año encuentra un contexto especial: el 140.º aniversario de la inmigración japonesa en la Argentina.

La gastronomía, el anime, el diseño, el orden urbano y ciertas formas de vida asociadas a Japón dejaron de percibirse como algo lejano o exótico para integrarse al imaginario cotidiano de muchos argentinos.

El crecimiento del turismo también está impulsado por otro fenómeno potente: las redes sociales. En plataformas como TikTok e Instagram, hashtags como #Japan o #JapanTravel acumulan miles de millones de visualizaciones, con contenido que va desde recorridos por ciudades hasta experiencias gastronómicas y culturales.

Pero hay un factor adicional que explica por qué ese contenido funciona: Japón es, en sí mismo, altamente «instagrameable». La estética japonesa, de sus ciudades, el orden visual, la señalética, la presentación de la comida y el contraste entre tradición y modernidad generan escenas que se vuelven naturalmente fotografiables y compartibles.

No es solo un destino que se visita: es un destino que se documenta. Japón no solo se adapta a las redes: funciona dentro de ellas. Y en ese ecosistema, lo visual no solo inspira: también decide. Pero el cambio más relevante no es solo el volumen de contenido, sino quién lo produce. Japón dejó de ser un destino mostrado por celebridades o influencers lejanos para convertirse en una experiencia compartida por personas cercanas: amigos, conocidos o colegas. El resultado es claro: Japón sigue siendo aspiracional, pero dejó de percibirse como inalcanzable. Y ahí radica gran parte de su crecimiento.

Más argentinos y más experiencias

En 2024 Japón recibió 19.809 turistas argentinos. Un año después, la cifra escaló a 33.838, superando el récord histórico de 23.805 visitantes registrado en 2019.

El crecimiento interanual supera el 70%, un salto poco habitual para un destino de larga distancia y una señal clara del cambio en las preferencias de viaje. El fenómeno argentino se da además en un contexto de récord turístico general para Japón, que en 2025 recibió 42,7 millones de visitantes extranjeros, la cifra más alta de su historia.

Si se amplía la mirada, el fenómeno adquiere otra dimensión: en 1995 viajaron poco más de 4.000 argentinos a Japón. Treinta años después, la cifra supera los 33.000. El crecimiento, de más del 740%, no solo refleja una tendencia, sino una transformación profunda en la relación de los argentinos con el destino.

El cambio no es solo en cantidad, sino también en la forma de viajar. Desde el sector privado también observan este fenómeno. David Esteban, CEO de Viajar por Asia, agencia de viajes receptiva japonesa pionera en especializarse en público hispanoparlante, señala que Argentina ya es el tercer mercado más importante para su operación, detrás de España y México, y que la demanda sigue en alza.

«El año pasado tuvimos un crecimiento del 15% en la cantidad de pasajeros argentinos. Es un público que viaja preparado, con información y con ganas de vivir Japón de manera auténtica», asegura Esteban. «Hace unos años era un viajero muy específico, fanático del manga o las artes marciales… hoy es mucho más amplio y diverso», agrega.

Un destino que responde a lo que hoy se busca

Japón ofrece algo difícil de encontrar en otros destinos: seguridad, organización, diversidad cultural y experiencias profundas en distancias cortas.

Así, combina lo aspiracional con lo posible: esa es la clave de su crecimiento entre los argentinos.

Otro cambio clave está en cómo se viaja. «Hoy crece la demanda por experiencias culturales más reales y recorridos fuera del circuito clásico. Ciudades como Tokio, Kioto y Osaka siguen siendo puntos de entrada, pero ya no son el único foco», asegura Keika Furukawa, Directora del Centro Cultural de la Embajada del Japón en Argentina. «Hay un interés cada vez mayor por entender la cultura japonesa desde adentro, no solo recorrerla», agrega.

El récord de 2025 no parece un techo, sino el inicio de una nueva etapa. Japón ya no es ese destino lejano que «algún día» se hace: es un viaje que cada vez más argentinos empiezan a concretar e incluso repetir.

Con más información, más conectividad cultural y una comunidad de viajeros que crece año a año, Japón ya no es «el viaje de una vez en la vida». Empieza a ser, simplemente, el próximo destino. Y, cada vez más, uno al que se vuelve.